... es así como de entre las aguas sagradas del milenario cauce del viejo mundo enterrado han surgido sus alas. A dónde se dirige ahora es aún para ella un misterio. La corriente lavó las supurantes heridas lamiendo cada poro de su vientre, suavemente a ratos, a veces tan fuerte que el peso de la lengua parecía desangrarle la vida y matarle la piel. Las heridas se han ido pero quedan las cicatrices, las marcas, la evidencia de que un día estuvo ahí, llorando, sangrando, cambiando un pedazo de la piel por unas horas más de brisa de mar congelado. Ahí, con el canto de las gaviotas como fondo musical, encontró el final del principio, el viaje sin retorno hacia el siguiente capítulo. Se desnudó hasta los huesos y caminó bajo la nieve hacia el siguiente puerto, donde sus ojos, aún vírgenes, exhumarán los cadaveres de las flores para hacerse una corona. Ahora lo sabe. No está sola. Tiene al mundo frente a ella. El resto de la historia está por comenzar a escribirse a sí misma con su voz por única narradora. Con un poco de paciencia y unas gotas más de fortalez desenterrar su propio mito será más fácil que volver atrás. Y afuera, la blanca nieve espera.

Night & Day Café city life bar
Manchester, UK 22 de febrero de 2005
la costurera finalmente aprende a tejer