la culpa consumiendo el atardecer
la huelga trepadora de placeres
de sus manos ásperas, las mismas de ayer.
la torpeza de mis ojos ciegos
de mis pies errantes caminando a su bosque
donde las brújulas enloquecen
para hacerme perder, igual que ayer.
la sólida sensación de aquél suspiro
del acelerado latir de su pecho
del fingir por no temblar ante el frío, como ayer.
el eterno encuentro de la verdad en sus mentiras,
de mis lanzas penetrando sus escudos,
de dos órbitas que chocan en un punto, tal como ayer.
la espera, única constante en sus ayeres.
la certeza una farsa perpetua en los míos.
los años... minutos contados.
eres de ayeres, eres hoy... serás mañana.